Cómo pájaros en el aire

Como pájaros en el aire

Las manos de mi madre

Parecen pájaros en el aire

Historias de cocina

Junto a sus alas heridas de hambre.

Las manos de mi madre

Saben que ocurre por las mañanas

Cuando amasan la vida

Horno de barro, pan de esperanza.

Las manos de mi madre

Llegan al patio desde temprano

Todo se vuelve fiesta

Cuando ellas vuelan junto a otros pájaros

Junto a los pájaros que aman la vida

Y la construyen con el trabajo,

Arde la leña, harina y barro

Lo cotidiano se vuelve mágico,

Se vuelve mágico, oh, oh, oh.

Las manos de mi madre

Me representan un cielo abierto

Y un recuerdo añorado

Trapos calientes en los inviernos.

Ellas se brindan cálidas,

Nobles, sinceras, limpias de todo,

¿Cómo serán las manos

Del que la mueve gracias al odio?

Peteco Carabajal